ﺍﻟﻌﻮﺩﺓ...بقلم الكاتب المغربي محمد دريوش - مجلة نجوم الأدب والشعر

ﻫﺎ ﺃﻧﺎ ﺃﻋﻮﺩ ﻷﺟﺎﺯﻑ ﺑﻤﺎ ﺗﺒﻘﻰ ﻣﻦ ﺷﺎﻋﺮﻳﺔ ﺣﺮﻓﻲ ﺍﻷﺧﺮﻕ .
ﺗﺮﺍﻭﺩﻧﻲ ﺍﻟﻜﻠﻤﺎﺕ ﻋﻦ ﻧﻔﺴﻲ ﻭﺗﻘﺪ ﻗﻤﻴﺼﻲ ﻣﻦ ﺩﺑﺮ، ﺃﻫﺮﺏ ﻣﻨﻬﺎ ﻓﻼ ﺃﺟﺪ ﻣﻔﺮﺍ ﻟﻤﺪﺍﺩ ﺍﻟﻴﺮﺍﻉ ﻏﻴﺮ
ﺑﻴﺎﺽ ﺍﻟﺼﻔﺤﺎﺕ، ﺃﻛﺘﺐ ﺑﻤﺎ ﺃﻭﺗﻴﺖ ﻣﻦ ﺑﺄﺱ ﻋﻞ ﺍﻟﻔﺮﺍﻍ ﻳﺸﺮﺏ ﺭﻭﺣﻲ ﺣﺘﻰ ﺍﻟﺜﻤﺎﻟﺔ، ﺃﻗﺪﺡ ﺍﻟﺤﺮﻑ
ﺑﺎﻟﺤﺮﻑ ﻓﺘﺸﺘﻌﻞ ﻧﻴﺮﺍﻥ ﺍﻟﻐﻴﺮﺓ ﺑﺎﻟﻘﺼﺎﺋﺪ ﺍﻟﻤﻬﻤﻠﺔ ﻋﻤﺪﺍ، ﺃﺭﺍﻫﺎ ﺗﺘﺒﺮﺝ ﻟﻠﻴﻠﺔ ﺍﻟﻘﻤﺮﺍﺀ ﻭﺍﻟﺤﺮﻑ
ﺍﻟﻤﺴﺘﺄﺫﺏ، ﻫﻲ ﺗﺄﺗﻲ ﺩﺍﺋﻤﺎ ﻓﻲ ﻛﺎﻣﻞ ﺃﻧﺎﻗﺘﻬﺎ ﻟﻤﻼﻗﺎﺗﻲ، ﺗﺘﺒﺮﻋﻢ ﻛﺄﺯﻫﺎﺭ ﺍﻷﻭﺭﻛﻴﺪﺍ ﻋﻠﻰ ﺣﺎﺋﻂ ﻣﺒﻜﺎﻱ،
ﺗﺴﻔﻚ ﺩﻣﻮﻋﻬﺎ ﺣﺮﻓﺎ ﻓﺤﺮﻓﺎ، ﻭﺗﺘﺬﻭﻕ ﺳﻜﺮﺓ ﺍﻟﻤﻮﺕ ﺣﺘﻔﺎ ﻓﺤﺘﻔﺎ، ﻭﺗﺴﻴﻞ ﻣﻦ ﺭﻓﻮﻑ ﺍﻟﺬﺍﻛﺮﺓ ﻧﺰﻓﺎ
ﻓﻨﺰﻓﺎ ...
ﺃﺗﺮﺍﻫﺎ ﺗﺒﻘﻲ ﻋﻠﻰ ﻗﻠﻴﻞ ﺧﺠﻞ ﻭﻫﻲ ﺗﺮﺍﻗﺼﻨﻲ ﻛﻤﺎ ﻋﻬﺪﺗﻬﺎ؟ ﺃﺗﺮﺍﻫﺎ ﻻ ﺗﺰﺍﻝ ﺗﺘﺬﻛﺮ ﺧﻄﻮﺍﺕ ﺭﻗﺼﺘﻨﺎ
ﺍﻷﺧﻴﺮﺓ؟ ﺃﺗﺮﺍﻫﺎ ﺗﺘﺬﻛﺮ ﺭﺍﺋﺤﺔ ﻋﺮﻗﻲ ﻭﻟﻮﻥ ﺍﺑﺘﺴﺎﻣﺘﻲ؟ ﺃﺗﺮﺍﻫﺎ ﺗﺘﺬﻛﺮ ﺻﺪﻯ ﺗﻠﻚ ﺍﻟﻀﺤﻜﺔ ﺍﻟﻨﺎﺑﻌﺔ ﻣﻦ
ﻗﺮﺍﺭ ﻏﻴﺒﻮﺑﺘﻲ ﻓﻲ ﺻﺪﻯ ﻛﻠﻤﺎﺗﻲ؟ ..
ﻟﻢ ﺃﻛﻦ ﺃﻋﻠﻢ ﺣﻴﻦ ﺗﺮﻛﺘﻬﺎ ﻋﻠﻰ ﻗﺎﺭﻋﺔ ﺩﻓﺎﺗﺮﻱ ﺫﺍﺕ ﻏﻀﺐ ﺃﻧﻬﺎ ﺳﺘﻌﺎﻧﺪ ﻓﻲ ﺍﻟﻌﻮﺩﺓ ﻭﺳﺘﺸﻖ ﻋﺼﺎ
ﺍﻟﻄﺎﻋﺔ، ﻟﻢ ﺃﻛﻦ ﺃﻋﻠﻢ ﺃﻥ ﺯﻭﺍﺟﻨﺎ ﻛﺎﻥ ﺯﻭﺍﺝ ﻣﺘﻌﺔ ﺍﻧﻔﺮﺩﺕ ﻓﻴﻪ ﻛﻠﻤﺎﺗﻲ ﺑﺎﻟﻌﺼﻤﺔ، ﻟﻢ ﺃﻛﻦ ﺃﻋﻠﻢ ﺍﻧﻬﺎ
ﺗﻌﻤﺪﺕ ﺳﻔﻚ ﻣﺪﺍﺩﻱ ﺍﻷﺣﻤﺮ ﺍﻟﻘﺎﻧﻲ ﺣﻴﻦ ﺭﺍﻗﺼﺘﻬﺎ ﻋﻠﻰ ﺃﻧﻐﺎﻡ ﻗﻴﺜﺎﺭﺓ ﻏﺠﺮﻳﺔ ﻭﺩﺍﺳﺖ ﻋﻠﻰ ﻗﺪﻣﻲ
ﺑﺜﻘﻞ ﺍﻟﻤﻔﺮﺩﺍﺕ، ﻟﻢ ﺃﻛﻦ ﺃﻋﻠﻢ ﺃﻧﻨﻲ ﻋﻨﺪﻣﺎ ﺗﺮﻛﺘﻬﺎ ﻭﺍﻧﻄﻠﻘﺖ ﻓﻲ ﺭﺣﻠﺘﻲ ﻭﺭﺍﺀ ﺃﺛﺮ ﺍﻷﻳﺎﺋﻞ ﺫﺍﺕ ﺣﻠﻢ
ﻟﻢ ﻳﺪﻡ ﺃﻛﺜﺮ ﻣﻦ ﺳﺎﻋﺔ ﻛﺎﻧﺖ ﻛﻔﻴﻠﺔ ﻛﻲ ﻳﺘﻮﻗﻒ ﻗﻠﺒﻬﺎ ﻋﻦ ﺍﻟﻨﺒﺾ ﺑﺎﺳﻤﻲ ...
ﺃﺗﺬﻛﺮ ﺣﻴﻦ ﻛﻨﺖ ﻏﺎﺋﺒﺎ ﻋﻦ ﺍﻟﻮﻋﻲ ﻛﻄﻔﻞ ﺻﻐﻴﺮ ﺑﻘﻠﺐ ﻣﻐﻤﺾ ﺗﻤﺎﻣﺎ، ﺃﺗﺬﻛﺮ ﺫﻟﻚ ﺍﻟﺒﻴﺎﺽ ﺍﻟﻨﺎﺻﻊ
ﻛﺠﻨﺎﺡ ﺣﻤﺎﻣﺔ ﻭﺳﻂ ﻧﻔﻖ ﻏﺮﺍﺑﻲ ﺍﻟﻠﻮﻥ، ﺃﺗﺬﻛﺮ ﺫﻟﻚ ﺍﻟﻘﺒﺲ ﻣﻦ ﺍﻟﻨﻮﺭ ﻛﺒﺴﺎﻁ ﺳﺤﺮﻱ ﻳﺤﻤﻞ ﻋﻠﻰ
ﺻﻬﻮﺗﻪ ﺁﻻﻑ ﺍﻟﺤﺮﻭﻑ ﻭﺍﻟﻜﻠﻤﺎﺕ، ﺃﺗﺬﻛﺮ ﺃﻧﻬﺎ ﻛﺎﻧﺖ ﺗﺘﺴﺎﺑﻖ ﻛﺎﻟﻨﺤﻞ ﻟﺘﺘﺴﻠﻞ ﺇﻟﻰ ﺻﺪﺭﻱ ﻭﺗﻨﻌﺶ
ﻋﻨﻔﻮﺍﻥ ﺍﻟﺠﺴﺪ ﺍﻟﻤﺴﺠﻰ، ﺃﺗﺬﻛﺮ ﻛﻞ ﺫﻟﻚ ﺍﻵﻥ ﻭﻛﺄﻧﻨﻲ ﺑﻌﺜﺖ ﺑﻌﺪ ﻣﻮﺕ ﻗﺴﺮﻱ ﻣﺎﺕ ﻓﻴﻪ ﺍﻟﺠﺴﺪ
ﻭﺑﻘﻴﺖ ﺍﻟﺮﻭﺡ ﺗﺮﻋﺎﻩ ﻣﻦ ﺃﺟﻞ ﻣﻴﻼﺩ ﺟﺪﻳﺪ ...
ﻫﻞ ﻣﺖ ﻓﻌﻼ؟ ﻫﻞ ﺃﻣﻮﺕ ﻓﻌﻼ ﻭﺗﻤﻮﺕ ﻫﺬﻩ ﺍﻟﺤﺮﻭﻑ ﻛﺸﺠﺮﺓ ﻣﻬﻤﻠﺔ ﻭﺳﻂ ﺻﺤﺮﺍﺀ ﻗﺎﺣﻠﺔ ﻟﻢ ﺗﻨﺠﺐ
ﺛﻤﺎﺭﺍ ﻟﻜﻲ ﻳﺘﺬﻭﻗﻬﺎ ﻋﺎﺑﺮ ﻛﺘﺎﺏ ﺑﻔﻌﻞ ﺍﻟﻘﺮﺍﺀﺓ؟ ﻫﻞ ﻳﺴﺪﻝ ﺳﺘﺎﺭ ﺍﻟﺤﻴﺎﺓ ﻭﺃﻧﺎ ﻟﻢ ﺃﻛﻤﻞ ﺑﻌﺪ ﺗﻤﺜﻴﻞ
ﻣﺸﻬﺪ ﻣﺴﺮﺣﻴﺘﻬﺎ ﺍﻷﻭﻝ؟
ﺃﻋﻴﺐ ﺃﺣﻴﺎﻧﺎ ﻋﻠﻰ ﺍﻟﻤﺆﻟﻒ ﺗﺴﺎﺭﻉ ﺃﺣﺪﺍﺙ ﺍﻟﺮﻭﺍﻳﺔ، ﻛﺎﻥ ﻣﻤﻜﻨﺎ ﺃﻥ ﻳﻜﻮﻥ ﺯﻣﺎﻥ ﺍﻟﺼﺤﻮ ﺃﻃﻮﻝ، ﻛﺎﻥ
ﻣﻤﻜﻨﺎ ﺃﻥ ﻳﺪﻭﻡ ﺍﻟﺤﻠﻢ ﺃﻛﺜﺮ ﻣﻦ ﺳﺎﻋﺔ ﻭﺍﺣﺪﺓ، ﻛﺎﻥ ﻣﻤﻜﻨﺎ ﺃﻥ ﺃﺿﻞ ﻋﻦ ﻃﺮﻳﻘﻲ ﺍﻟﺘﻲ ﺭﺳﻤﻬﺎ ﺍﻟﻤﺆﻟﻒ
ﺑﻴﻦ ﺩﻓﺘﻲ ﻛﺘﺎﺑﻪ ﻓﻼ ﻳﺠﺪ ﻟﻲ ﺃﺛﺮﺍ ﻛﻲ ﻳﻘﺒﺮﻧﻲ ﻏﺮﻳﺒﺎ ﻭﻭﺣﻴﺪﺍ ﻭﺑﺎﺭﺩﺍ ﻛﻘﻄﻌﺔ ﺛﻠﺞ ﺑﻜﺄﺱ ﺭﺍﺡ ﺑﻴﻦ
ﻳﺪﻱ ﻣﺨﻤﻮﺭ ﻓﻲ ﺍﻟﻬﺰﻳﻊ ﺍﻷﺧﻴﺮ ﻣﻦ ﺍﻟﻠﻴﻞ، ﻛﺎﻥ ﻣﻤﻜﻨﺎ ﺃﻥ ﻳﻜﻮﻥ ﺍﻷﺯﺭﻕ ﺍﻟﺴﻤﺎﻭﻱ ﻟﻮﻥ ﺍﻟﺼﻠﺼﺎﻝ ﺍﻟﺬﻱ
ﺻﻨﻌﺖ ﻣﻨﻪ، ﻛﺎﻥ ﻣﻤﻜﻨﺎ ﺃﻥ ﻳﻜﻮﻥ ﺍﻟﺒﺤﺮ ﺷﻬﻤﺎ ﻓﻼ ﻳﻐﺮﻗﻨﻲ ﺑﻴﻦ ﺃﻣﻮﺍﺟﻪ، ﻛﺎﻥ ﻣﻤﻜﻨﺎ ﺃﻥ ﺃﻛﻮﻥ ﺃﻣﻴﺎ
ﻻ ﺃﻓﻘﻪ ﺍﻟﻘﺮﺍﺀﺓ ﻭﺍﻟﻜﺘﺎﺑﺔ ﻓﻼ ﺃﺷﻐﻞ ﻧﻔﺴﻲ ﺑﻤﻌﺎﻗﺮﺓ ﻧﺒﻴﺬ ﺍﻟﺤﺮﻑ ﺍﻟﺠﺎﻣﺢ، ﻛﺎﻥ ﻣﻤﻜﻨﺎ ﺃﻥ ﺃﻣﺘﻠﻚ ﻣﻜﺎﻥ
ﺍﻟﻘﻠﺐ ﺻﺨﺮﺓ ﺻﻠﺪﺓ ﺗﺤﻤﻠﻨﻲ ﻭﻻ ﺃﺣﻤﻠﻬﺎ ﻛﻤﺎ ﺣﻤﻞ ﺳﻴﺰﻳﻒ ﺻﺨﺮﺗﻪ ﻓﻼ ﺃﺣﺐ ﻭﻻ ﺃﺣﺐ ﻭﺃﻧﺴﻰ
ﻛﺄﻧﻨﻲ ﺳﺤﺎﺑﺔ ﺻﻴﻒ ﻋﺎﺑﺮﺓ، ﻛﺎﻥ ﻳﻤﻜﻦ ﺃﻥ ﻻ ﺃﻛﻮﻥ ﺍﻻﺑﻦ ﺍﻟﺒﻜﺮ ﻟﺜﻨﺎﺋﻲ ﺑﺸﺮﻱ ﻻ ﻳﻔﻘﻪ ﻟﻐﺔ ﺍﻟﻄﻴﺮ،
ﻛﺎﻥ ﻳﻤﻜﻦ ﺃﻥ ﺃﻛﻮﻥ ﻓﺮﺍﺷﺔ ﺭﺑﻴﻌﻴﺔ ﺣﻄﺖ ﻋﻠﻰ ﺑﺘﻼﺕ ﻭﺭﺩﺓ ﺑﻌﺪ ﺍﻧﺒﻼﺝ ﺍﻟﺸﺮﻧﻘﺔ ﻓﻘﻄﻔﻬﺎ ﻋﺎﺷﻖ
ﻭﺃﻫﺪﺍﻫﺎ ﻟﻤﻌﺸﻮﻗﺘﻪ ﻛﻲ ﺗﺬﺑﻞ ﻭﺳﻂ ﺃﻭﺭﺍﻕ ﻣﺬﻛﺮﺍﺗﻬﺎ ﻭﺗﺮﺳﻢ ﺷﻜﻼ ﻫﻨﺪﺳﻴﺎ ﻏﻴﺮ ﻣﻔﻬﻮﻡ ﺑﻠﻮﻥ ﺃﺻﻔﺮ
ﻛﺼﻔﺮﺓ ﻭﺟﻪ ﻣﻴﺖ ﻟﻢ ﻳﺤﻀﺮ ﻟﺤﻈﺘﻪ ﺍﻷﺧﻴﺮﺓ ﺷﻌﺎﻉ ﺷﻤﺲ، ﻛﺎﻥ ﻳﻤﻜﻦ ﺃﻥ ﺃﻛﻮﻥ ﻛﻠﻤﺔ ﻣﻦ ﺍﻋﺘﺮﺍﻑ
ﻣﺤﺐ ﺃﻃﻠﻖ ﺳﺮﺍﺣﻬﺎ ﻭﻫﻮ ﺟﺎﺙ ﻋﻠﻰ ﺭﻛﺒﺘﻴﻪ ﻟﺘﺼﻄﺪﻡ ﺑﺠﺪﺍﺭ ﺍﻟﺼﺪ، ﻛﺎﻥ ﻳﻤﻜﻦ ﺃﻥ ﺃﻛﻮﻥ ﺗﻮﺃﻣﺎ
ﻟﻠﺤﺮﻑ ﻓﺄﻛﺘﺒﻪ ﺣﻴﻨﺎ ﻭﻳﻜﺘﺒﻨﻲ ﺣﻴﻨﺎ ﺩﻭﻥ ﺃﻥ ﻧﻤﻞ ﻣﻦ ﺗﺒﺎﺩﻝ ﺍﻷﺩﻭﺍﺭ، ﻛﺎﻥ ﻳﻤﻜﻦ ﺃﻥ ﻻ ﻳﻜﻮﻥ ﻟﻠﻜﻠﻤﺎﺕ
ﻣﺬﺍﻕ ﻣﺮ ﻭﻣﺆﻟﻢ ﻛﻠﺤﻈﺔ ﺍﻟﻄﻠﻖ، ﻭﺻﺪﻯ ﻣﺪﻭ ﻛﺼﺮﺧﺔ ﺍﻟﻮﻟﻴﺪ، ﻛﺎﻥ ﻣﻤﻜﻨﺎ ﺃﻥ ﻳﻘﺘﻠﻊ ﺍﻟﻤﻮﺕ ﺟﺬﻭﺭﻱ
ﻣﺮﺍﺭﺍ ﺫﺍﺕ ﺳﻬﻮ ﻣﻦ ﻣﻠﻜﺔ ﺍﻟﺤﻴﺎﺓ، ﻛﺎﻥ ﻣﻤﻜﻨﺎ ﺃﻥ ﻻ ﻳﻔﻠﺘﻨﻲ ﻋﻨﺪ ﻣﻔﺘﺮﻕ ﺍﻟﺤﻠﻢ ﻓﻼ ﺃﻋﺎﻧﻖ ﺍﻟﺼﺤﻮ
ﻣﺠﺪﺩﺍ ...
ﻭﻟﻜﻨﻨﻲ ﻋﺸﺖ ﻭﺣﻴﻴﺖ ﺍﻟﺮﻭﺍﻳﺔ ﻛﻤﺎ ﺟﺎﺩﺕ ﺑﻬﺎ ﻗﺮﻳﺤﺔ ﺍﻟﻤﺆﻟﻒ، ﻋﺸﺖ ﻭﺣﻴﻴﺖ ﺑﻴﻦ ﺩﻓﺘﻲ ﻛﺘﺎﺏ
ﺗﺘﺮﺍﻗﺺ ﻓﻲ ﻃﻴﺎﺗﻪ ﺍﻟﺨﻴﺒﺎﺕ ﻭﺗﺘﻜﺎﺛﺮ ﻛﺎﻟﻔﻄﺮ، ﻋﺸﺖ ﻭﺣﻴﻴﺖ ﻭﻋﺎﻳﺸﺖ ﺍﻷﻣﺮﺍﺽ ﻭﺍﻟﺤﺮﻭﺏ
ﻭﺍﻟﺜﻮﺭﺍﺕ ﺍﻟﺨﺪﻳﺠﺔ ﺍﻟﺘﻲ ﻛﺸﻔﺖ ﻋﻦ ﻋﻮﺭﺗﻬﺎ ﺍﻟﺮﻳﺢ، ﻋﺸﺖ ﻭﺣﻴﻴﺖ ﻭﻻ ﺃﺫﻛﺮ ﺃﻧﻨﻲ ﻗﺪ ﺍﺳﺘﻮﻗﻔﻨﻲ
ﻭﻫﺞ ﺍﻷﺿﻮﺍﺀ ﻭﻻ ﺃﻏﺮﺗﻨﻲ ﺑﻬﺮﺟﺔ ﺍﻟﻤﻨﺎﺑﺮ، ﻋﺸﺖ ﻭﺣﻴﻴﺖ ﻣﻨﺴﻴﺎ ﻛﺠﺴﺮ ﺧﺸﺒﻲ ﻧﺎﻝ ﻣﻨﻪ ﺍﻹﻫﻤﺎﻝ
ﺑﺴﺒﺐ ﺷﻴﺎﻛﺔ ﺍﻹﺳﻤﻨﺖ ﺍﻟﻤﺴﻠﺢ، ﻭﻟﺪﺕ ﺑﻐﺘﺔ ﻋﻨﺪﻣﺎ ﻛﺎﻧﺖ ﺃﻣﻲ ﺗﻄﻌﻢ ﺍﻟﺤﻤﺎﻡ ﻋﻠﻰ ﺳﻘﻴﻔﺔ ﺧﻀﺮﺍﺀ
ﺗﻤﺎﻣﺎ، ﻛﺎﻧﺖ ﻭﺣﻴﺪﺓ ﺇﻻ ﻣﻦ ﻇﻠﻬﺎ ﺍﻟﺬﻱ ﺃﺑﻰ ﺃﻥ ﻳﺘﺮﻛﻬﺎ، ﻭﻛﺎﻥ ﺃﺑﻲ ﻳﺰﺭﻉ ﺍﻷﺣﻼﻡ ﻭﺍﻟﺴﻨﺎﺑﻞ، ﻭﻟﺪﺕ
ﻷﻧﻪ ﻟﻢ ﻳﻜﻦ ﻣﻦ ﺑﺪ، ﻭﻟﺪﺕ ﻷﻥ ﺗﺴﻌﺔ ﺃﺷﻬﺮ ﻭﺳﻂ ﺳﺎﺋﻞ ﻫﻼﻣﻲ ﺃﻣﺮ ﻣﻘﺰﺯ، ﻭﻟﺪﺕ ﻷﻥ ﺍﻟﻤﺆﻟﻒ ﺃﺭﺍﺩ
ﺃﻥ ﺗﻜﻮﻥ ﺗﻠﻚ ﺍﻟﻠﻴﻠﺔ ﺍﻟﻤﻘﻤﺮﺓ ﺷﺎﻫﺪﺓ ﻋﻠﻰ ﺍﻟﺘﺤﺎﻡ ﺍﻟﺜﻨﺎﺋﻲ ﺍﻟﺒﺸﺮﻱ ﻭﺭﺍﺀ ﺍﻟﻐﺮﻓﺔ ﺍﻟﻤﻐﻠﻘﺔ، ﻭﻟﺪﺕ ﻟﻴﻜﻮﻥ
ﻟﻠﻴﺄﺱ ﻭﺍﻷﻣﻞ ﺷﻲﺀ ﻳﺨﺘﺼﻤﺎﻥ ﻓﻴﻪ ﻭﻳﻤﺎﺭﺳﺎﻥ ﺷﻐﺒﻬﻤﺎ ﻓﻲ ﺍﻣﺘﻼﻛﻪ ...ﻫﻜﺬﺍ ﺍﺭﺗﺄﻯ ﺍﻟﻤﺆﻟﻒ .!!!
ﺃﻱ ﺷﻲﺀ ﺃﻫﺪﻳﻚ ﺃﻳﻬﺎ ﺍﻟﺤﺮﻑ ﻟﺘﺮﺿﻰ؟ ﺃﻱ ﻣﺪﺍﺩ ﻳﻠﻴﻖ ﺑﻜﺘﺎﺑﺔ ﺗﻔﺎﺻﻴﻠﻚ ﻛﻲ ﺗﺘﻮﻫﺞ ﻭﺗﻨﺘﺸﻲ؟
ﻋﺪ ﺃﺩﺭﺍﺟﻚ ﺃﻳﻬﺎ ﺍﻟﺤﺮﻑ ﻭﻛﻦ ﻃﻴﻌﺎ ﻛﻤﺎ ﻋﻬﺪﺗﻚ ! ﺍﻣﻨﺤﻨﻲ ﺷﺮﻑ ﻭﺷﻐﻒ ﺗﺮﺻﻴﻊ ﺑﻴﺎﺽ ﺍﻟﺼﻔﺤﺎﺕ
ﺑﺄﺣﺠﺎﺭﻙ ﺍﻟﻜﺮﻳﻤﺔ ! ﻋﺪ ﺇﻟﻰ ﺣﻀﻨﻲ ﻟﺘﺬﻳﺐ ﺟﻠﻴﺪ ﺍﻟﻤﺴﺎﺀﺍﺕ ﻭﺍﻋﻠﻢ ﺃﻧﻨﻲ ﻣﺎ ﺗﺮﻛﺘﻚ ﺇﻻ ﻛﺮﻫﺎ ...
ﻭﺍﻋﻠﻢ ﺃﻧﻨﻲ ﺳﺄﻛﻮﻥ ﺩﺍﺋﻤﺎ ﺑﺎﻧﺘﻈﺎﺭﻙ ﻷﻫﺪﻫﺪﻙ ﻭﺃﺭﺑﺖ ﻋﻠﻰ ﻧﻮﺑﺎﺕ ﺟﻨﻮﻧﻚ ...ﻭﺍﻋﻠﻢ ﺃﻧﻨﻲ ﻻ ﺃﻛﺘﺒﻚ
ﻟﺘﺤﻴﺎ، ﺑﻞ ﺃﻛﺘﺒﻚ ﻷﺣﻴﺎ ... ﻓﻼ ﺣﻴﺎﺓ ﻟﻲ ﺇﻻ ﺑﻚ ﻭﻟﻚ