ﻛﺘﺒﺖ ﻋﻠﻰ ﻭﺭﻕ ﺍﻷﻳﺎﻡ ﺫﻛﺮﻯ ﺃﺛﻤﻦ ﻣﻦ ﺍﻟﻤﺎﺱ ﺑﺄﻟﻮﺍﻥ ﺍﻟﻮﺭﺩ ﻋﻦ ﻗﻠﻢ ﻧﺎﺿﻞ ﺑﺠﻬﺪ
ﻟﻴﺼﺒﺢ ﻣﺮﻣﻮﻗﺎ ﺑﻴﻦ ﺑﺎﻗﺔ ﻣﻦ ﺍﻷﻗﻼﻡ ﺍﻟﻤﺎﺳﻴﺔ. ﺃﻧﺎ ﺍﻛﺘﺐ ﻭﺷﻠﺔ ﻣﻦ ﺍﻟﻤﻨﺪﺳﻴﻦ
ﺍﻟﺒﻐﻀﺎﺀ ﻳﻤﺰﻗﻮﻥ ﺍﻷﻭﺭﺍﻕ ﻭﻳﺬﺭﻭﻧﻬﺎ ﻟﻠﺮﻳﺢ ﻛﺎﻧﺖ ﻋﻴﻮﻥ ﺑﻠﺒﻠﺔ ﺟﻤﻴﻠﺔ ﺗﺮﺍﻗﺐ ﺍﻷﻳﺎﻡ
ﻓﺮﺃﺕ ﻣﺎ ﺣﺪﺙ، ﻗﺎﻣﺖ ﻭﺟﻤﻌﺖ ﺷﻈﺎﻳﺎ ﺍﻟﺬﻛﺮﻳﺎﺕ ﻣﻦ ﺃﺭﻭﻗﺔ ﺍﻟﻈﻼﻡ ﻭﺃﻋﺎﺩﺗﻬﺎ
ﻟﺼﺤﻴﻔﺘﻲ، ﺗﺒﺴﻢ ﺍﻟﺮﻳﺢ ﻭﺭﻗﺼﺖ ﺍﻟﺰﻫﻮﺭ ﻭﺍﻟﺸﻤﺲ ﺃﻧﺎﺭﺕ ﻣﺼﺎﺑﻴﺤﻬﺎ ﻭﻋﻢ ﺍﻟﻔﺮﺡ،
ﻟﻜﻦ ﺫﻛﺮﻳﺎﺕ ﺍﻷﻳﺎﻡ ﺭﺣﻠﺖ ﻭﺗﻨﺎﺳﺖ ﻛﺘﺎﺑﺎﺗﻲ ﻓﺒﻘﺖ ﻃﻲ ﺍﻟﻜﺘﻤﺎﻥ، ﻭﻣﺎﺕ ﺍﻟﻘﻠﻢ ﺑﻌﺪﻫﺎ
ﻭﻟﻢ ﻳﻨﻞ ﺃﻱ ﻧﺼﻴﺐ ﻣﺮﻣﻮﻕ، ﻓﺎﻟﻌﺘﺎﺏ ﻳﻜﻮﻥ ﻟﻤﻦ؟